Hace calor a fin de año. Puedo tocar el aire, no respirar. ¿A dónde iré? Presiento que los días no serán mejores. Mi hijo mi hija, ¡cuánta extensión! Por el frío invierno de Madrid por el eros que Alemania proporcionó en su honra oscura, ya no vivo.
Es verano. Como un arroyo blanco, en la calma quieta que la TV concede, ¿qué hará que los días desvíen su ira monótona su mecanismo abrumador su vasto consuelo?
