Profecías que se siguen cumpliendo

El universo de las imágenes técnicas. Elogio de la superficialidad fue publicado en alemán en 1985 y luego reeditado en portugués en Brasil, país donde residía Vilém Flusser, su autor; desde ese idioma llega hoy, treinta años después, al español. ¿Todavía es importante su lectura o se trata de una rareza que sólo cuenta por su valor histórico? Flusser es un pensador extraño. Checo de nacimiento, educado en una familia de intelectuales judíos, llegó a Brasil huyendo del nazismo en 1941 con su futura esposa y sus suegros. Toda su familia murió en los campos. Se afincó en San Pablo, donde nacieron sus hijos y creció su compromiso político con su tierra de adopción. Enseñó cine, filosofía del lenguaje y teoría de la comunicación en instituciones paulistas y convirtió su casa en sede de tertulias con filósofos, escritores y artistas. Su pensamiento se desarrolló entre muchas influencias y cuatro lenguas: checo, alemán, portugués, inglés. Su modo de pensar los nuevos medios, sin embargo, va un paso más allá por su originalidad y su audacia.

El universo de las imágenes técnicas sigue a Una filosofía de la fotografía, su obra más conocida, publicada en alemán en 1983 y traducida al español en 2001. En las dos, sostiene que la fotografía implica una revolución en la comunicación, tan radical como la que representó históricamente la escritura. La capacidad de producir imágenes de manera técnica se diferencia de formas previas, como la pintura, porque no es su productor quien las codifica sino una máquina. Mediación mecánica –o electrónica, a partir de la computadora– que resulta opaca tanto para quienes producen la imagen como para quienes la perciben.

¿Por qué hace Flusser un "elogio de la superficialidad"? La clave es la cuestión de la distancia. Vista de muy cerca, la imagen técnica se desintegra, no resulta "interesante". Es la mirada de lejos la que nos permite disfrutar, por ejemplo, de la transmisión de Cosí fan tutte. Si un físico se detiene en los aspectos técnicos de la transmisión, si incurre en una mirada "profunda", sólo encuentra, según Flusser, "trazos de un juego estúpido entre azar y necesidad, de la estructura profunda de aquel universo banal a partir del cual el aparato computó las imágenes". En cambio, un espectador puede captar la belleza de la ópera de Mozart precisamente porque centra su interés en el nivel superficial de las imágenes.

Si estas observaciones suenan vigentes todavía, hay otras que tienen visos de proféticas. Así ocurre en el capítulo dedicado al carácter táctil de nuestra relación con los aparatos. Flusser habla de las teclas y, en principio, las clasifica en dos tipos: las que nos permiten ser creativos (las de la computadora o la cámara fotográfica) y las que no (las del televisor o el lavarropas). Hasta ahí, parece trivial. Pero luego cuestiona la oposición y sostiene que, en el futuro, todas las teclas estarán conectadas, con la posibilidad de recibir y emitir. En diálogo con Marshall McLuhan, habla de una "aldea cósmica" donde "todos publican lo privado y privatizan lo público propuesto por las privacidades". Que esto se parezca mucho a Internet y a lo que sucede hoy con las redes sociales y, en general, con los datos que entregamos al sistema, no es pura coincidencia sino capacidad de comprender las grandes tendencias.

Flusser comparte con McLuhan otros rasgos, la escritura creativa con algún toque delirante por ejemplo, así como una mirada ambivalente hacia los cambios tecnológicos. Su visión del futuro oscila entre la utopía y la catástrofe, lo que le hace alegrarse de saber que no va a compartirlo con sus nietos. Y sí, murió sin verlo, en 1991, en los albores de Internet y cuando el teléfono celular no estaba en el horizonte. No es muy aventurado imaginar que no lo habrían sorprendido las pantallas táctiles, donde teclas e imágenes se funden.

Vale celebrar esta edición, aunque tardía, y la excelente introducción de la investigadora Claudia Kozak.

Por Vilém Flusser

Caja Negra

Trad.: J. Tomasini

$ 195

Por Ana María Vara

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