La historia del peluquín del conductor más célebre de la televisión argentina
Un niño espía a su madre y descubre un secreto nacional: que ella es la encargada de cuidar el cabello de una de las personas más conocidas del país.
3 minutos de lectura'
PARA LA NACIONNicolás Artusi
Después de mucho pedir, insistir y hasta rogar, y en un gesto que juzgué como una muestra de amistad del que era apenas un compañero de trabajo, él me contó el secreto de su familia: su madre tenía un trabajo raro. Muy raro. Cuando él era chico, ella se encargaba del mantenimiento del cabello de un famosísimo veterano de la televisión. Cada 15 días, el conductor tocaba el timbre y mi amigo sabía que tenía que encerrarse en su cuarto porque lo que allí se hacía no podía verse ni mucho menos comentarse: el tratamiento de una cabellera frondosa de un castaño casi anaranjado siempre brillante.
El secreto era imperioso en esa casa (la madre extendió un manto de terror al castigo tan eficiente que todavía hoy mi amigo no comenta el tema) porque el conductor, porfiado en la naturalidad del artificio, negaba a propios y extraños que una, ni siquiera una, de sus fibras capilares fuera artificial. Tuvo algunas esposas conocidas que, tal vez dolidas por la herida de una separación traumática, dijeron que en todos sus años de casados jamás, ni una sola vez, lo vieron desmontado.
“Solo tengo una persona que me cuida el cabello, pero nada más”, confesó el hombre.
En mi frondosa memoria televisiva atesoro la tarde en que el cantante de una banda popular invitado a su programa le encasquetó un sombrero de cotillón (y el grito de mi abuela “¡a ver si se le sale el quincho!”; no pasó: fueron a un corte) y recuerdo al público bullanguero de ese mismo programa cantando en cámara para provocarlo: “Pongamos todos, pongamos cinco lucas, para comprarle al hombre una peluca”. Siempre sobrio y elegante, el conductor mantuvo la compostura acaso sin saber que un niño de 8 años, que mucho tiempo después sería mi amigo, espiaba por la puerta entreabierta de su habitación lo que estaba vedado, la prueba de que era un famoso impostor capilar: una cabellera sin mácula, cana ni desorden, inmune al paso del tiempo, ni un corte ni una quebrada.
El conductor tuvo algunos disgustos judiciales, pero los sobrellevó con hidalguía, sin agitar un ápice de su jopo bien erguido. Se dijo que en una dependencia policial lo habían desprovisto de todas sus pertenencias (el cinturón, los cordones de los zapatos y, en fin, el cabello), pero eso fue una mentira malintencionada. Cuando recuperó la libertad y el alivio, visitó todos los livings de la televisión, donde maldijo y hasta lloró. Y, en el más célebre de ellos, la conductora lo atosigó con lo impensable: le preguntó por el quincho. Nervioso, el conductor ensayó una respuesta de ocasión (“¡es una fantasía eso!”), pero acorralado por la evidencia finalmente rindió tributo a aquellos, como la madre de mi amigo, que hacen del pelo de albinas el material de un arte secreto: “Solo tengo una persona que me cuida el cabello, pero nada más”, dijo sin despeinarse.
