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Dirán que fue un sueño, que nunca ocurrió, pero yo escuché a Borges cantar en Madrid. No cantaba cualquier cosa, no tarareaba un tango, ni un aria italiana, ni recitaba a los poetas ingleses de su legendaria apetencia, cantaba sin rubor en un islandés que se quedó en mis oídos como parte de una leyenda que ahora cuento.



