Una familia judía y una palestina comparten un anhelo: la paz

Los tres se miran suavemente y uno sabe que buscan las palabras precisas, justas. Las palabras. Eso es. Quieren encontrar frases que no se presten a confusión, que nadie pueda sacar de contexto, oraciones exactas para tratar el tema que LA NACION les propone.

"No, no queremos hablar de la política de Medio Oriente con ustedes. La idea es contarles a nuestros lectores cómo vive cotidianamente una familia judía; explicarles si cambió en algo la rutina, si tienen miedo."

Entonces se miran suavemente los tres, Alex Kurland, de 48 años, su mujer, Claudia Greblovski, de 47, y Laura, la hija de ambos, de 19. Diego, el menor, prefiere retirarse a su habitación: está harto de violencia, prefiere jugar.

"Mirá -se anima Alex, coreógrafo y director de eventos- ser judío en cualquier lugar del mundo es una responsabilidad y un riesgo, especialmente después de los atentados ocurridos acá. Vos pensá que nosotros nos movemos en instituciones precedidas por pilotes de cemento y, en definitiva, eso marca una diferencia: yo soy judío y los que no tienen pilotes, no. Hay una suerte de discriminación, pero es una discriminación que aceptamos porque es más seguro."

Ninguno de la familia, a lo largo de la nota, hablará de miedo. En cambio, utilizarán las palabras "cautela", "cuidado", "atento" para definir lo que cotidianamente hacen y en el discurso de todos la política está presente, aunque eviten mencionarla.

Claudia, maestra jardinera en el instituto Tarbut, dice que los chicos no verbalizan el miedo, pero que ve en sus padres mucha más preocupación que antes. Y agrega: "Después del ataque a la AMIA todo fue diferente y lo de Medio Oriente es un dato más. La seguridad, la revisación en las instituciones, ver perros adiestrados buscando explosivos tanto para nosotros como para los chicos es lo habitual".

Y es Laura, la hija de Claudia y de Alex la que, sin querer, troca el tema de la vida cotidiana en política. "Cuando vos ves por televisión que uno mata al otro, que los tanques israelíes entran en Jerusalén y que un chico de 16 años se detona en una disco, te das cuenta que todo es muy absurdo y que tiene que terminar. Nosotros queremos la paz. Yo creo en la autodeterminación de los pueblos".

Y luego dice lo que sus padres hasta ese momento no habían mencionado: "A mí lo que me da miedo es la reacción que hay en el mundo contra los judíos, me preocupa que haya un recrudecimiento de antisemitismo después de ver lo que pasa en Israel. El otro día una amiga mía decía que lo que hacen los judíos allá es una especie de holocausto contra los palestinos y no es así, ¿no?"

Y Alex, que agrega: "Todo es muy loco. Mi hermano, un tipo progresista y pacifista, vive en Israel y él pasó de pedir la paz total a un discurso del tipo "que los maten a todos". Va con la mujer al supermercado, él se queda en el auto y ella entra y sale casi corriendo".

Esta familia, de clase media, donde todos trabajan, no se pierde un solo informativo y coinciden en que tarde o temprano los palestinos tienen que tener sus territorios, pero aseguran que hay una cierta campaña mediática que pone a los israelíes como los malos y a los palestinos como las víctimas.

Y dicen estar preocupados, no tanto por ellos mismos, sino por los mayores, esos judíos que huyeron de la guerra y que ahora se sienten vulnerables. "¿Qué les podemos decir? Ellos se sienten abandonados, ellos creen en el Estado de Israel y están mal, la verdad..."

Pena en el corazón

Muy lejos del barrio de Almagro, en la ciudad de Zárate, en la provincia de Buenos Aires, viven los Rajana, una de las 60 familias palestinas que hoy habitan suelo argentino.

Encontrarlos no fue fácil: llamar y llamar a musulmanes, árabes, embajadores..., en fin, una cadena de "paisanos" que finalmente conectó a LA NACION con esa familia.

Entonces este diario explica telefónicamente a Gustavo Reynaldo Rajana lo que ya le dijo a los Kurland, que se trata de una nota sobre la vida diaria, las rutinas, el miedo, no de política ni de Ariel Sharon, ni de Yasser Arafat.

"Nuestra vida no ha cambiado -dice Rajana, casado con una argentina y padre de dos hijos- no tenemos miedo, más bien, el corazón con pena, puesto en nuestra familia palestina. Vivimos mucho el sufrimiento que tienen ellos bajo la opresión de un poderoso ejército, de los más poderosos del mundo, con helicópteros artillados, que tiran a inocentes."

Y LA NACION intenta llevarlo al plano de la vida cotidiana con poca suerte, porque para este católico cuyo abuelo nació y vivió en Haifa, un territorio que es actualmente de Israel, no hay consuelo y la política se cuela sin remedio en el discurso.

"Son seres humanos los que están matando, lo vemos en las noticias. Mire, me gustaría dejar claro que mi relación con los judíos argentinos sigue siendo buena. Y decirle también que nosotros estamos del lado de la paz, pero no podemos evitar sufrir por esa gente que no tiene ni agua, ni luz y que vive bajo fuego.

-¿Usted tiene parientes en Palestina? ¿Puede comunicarse con ellos?

-Sí, tengo muchos parientes y están bien, pero sé de otros que sufren mucho porque no se pueden comunicar con sus parientes. Mire, a mí me gustaría que remarcara lo que está sufriendo la población civil palestina por la opresión de la potencia ocupante de un territorio que no le pertenece.

-¿Tiene miedo?

-No, tengo dolor por mi pueblo sometido. Yo estoy en favor de la paz, de la paz de los valientes, en favor de que un pueblo no sea humillado. Rezo por la paz y por Yasser Arafat.

Ultimo adiós

• JERUSALEN (De una enviada especial).- Carlos Jerusalimsky, el segundo argentino que murió víctima del atentado suicida del domingo último en un restaurante de Haifa, fue enterrado anteayer en el cementerio de Karkur, donde vivía. Jerusalimsky, de 52 años, que había inmigrado a Israel en la década del 70, sufrió una grave herida en la cabeza durante el atentado. En ese momento se encontraba almorzando con Carlos Wegman, amigo de la infancia y compañero del Colegio Nacional de Buenos Aires, que murió en el acto. Jerusalimsky, que deja una mujer y dos hijos, falleció dos días después.

Por Alejandra Rey

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