Jerzy Kawalerowicz, un maestro de la imagen

La desdichada y difundida práctica actual de medir la importancia de un artista según la cotización de sus cuadros, la de un escritor según el número de ejemplares vendidos y la de un actor según la cantidad de premios Oscar que obtuvo en su carrera bien puede explicar que la muerte de Jerzy Kawalerowicz haya merecido tan limitada repercusión en los medios. Al fin y al cabo, aunque fue uno de los grandes maestros de la época de oro del cine polaco -la que animó la generación de Andrzej Wajda, Andrzej Munk o Wojciech Has-, apenas mereció una nominación de la Academia al mejor film extranjero (por Faraón ) en 1966). Y tampoco eran excesivamente llamativos los otros pergaminos que podía exhibir: un premio especial en Venecia (por Tren nocturno ) en 1959; otro premio especial del jurado de Cannes (por Sor Juana de los Angeles ) en 1961, y un Oso de Plata especial en Berlín (en reconocimiento a su trayectoria) en 1978.

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Sin embargo, el cineasta fallecido hace algunos días en Varsovia fue un creador de cuyo portentoso refinamiento visual se tuvieron pruebas más que suficientes a través del puñado de films suyos conocidos en la Argentina. ¿Quién que tenga edad suficiente o haya sabido curiosear en los buenos videoclubes no recuerda Sor Juana de los Angeles , aquella amarga metáfora sobre la intolerancia y el oscurantismo que construyó a partir del famoso caso de las monjas endemoniadas de Loudun bastante antes de que Ken Russell lo retomara para escandalizar con Los demonios , o las majestuosas imágenes de Faraón , reflexión sobre el poder político y el religioso ambientada en un antiguo Egipto reconstruido con imponente espectacularidad y admirable sentido plástico, pero sin concesiones al box office ? Y si no bastara con esos dos títulos, que tuvieron notable repercusión en el efervescente Buenos Aires de los sesenta, ¿cómo no reconocer la maestría formal y la penetración psicológica de otros films anteriores de Kawalerowicz que contribuyeron a multiplicar aquí el interés por el fenómeno del cine polaco? El verdadero fin de la guerra (1957), por ejemplo, desnudaba la devastación dejada por la tragedia bélica en el plano individual a través de la experiencia de un sobreviviente de un campo de concentración. En Tren nocturno (1959), al tour de force técnico y estilístico -el claustrofóbico relato transcurría íntegramente durante un viaje en ferrocarril- se sumaba la agudeza en la observación de los caracteres y la habilidad para integrar varias historias y transmitir un impreciso y común malestar nacido de la alienación y la impotencia.

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Hacía años que Kawalerowicz, que habría cumplido el próximo sábado 86 años, estaba alejado de la realización. Su última película había sido Quo vadis? , que se vio en un festival marplatense y mereció en 2001 el elogio del papa Juan Pablo II. Antes, sólo una suerte de dramatización de tono semidocumental acerca del asesinato del primer presidente polaco - Muerte de un presidente (1978)- había interrumpido su larga ausencia de nuestros cines. Después, su nombre fue apagándose, tal vez reflejo de la decepción que les produjo a sus colegas polacos cuando firmó un documento del Partido Comunista contra los cineastas que apoyaban a Solidaridad. El gesto fue interpretado como una capitulación ante el régimen al que en otros tiempos había resistido. Sólo rodaría a partir de entonces otros cuatro films, incluido Quo vadis? , sin mayor repercusión.

Kawalerowicz, que estaba casado con Lucyna Winnika, la inolvidable protagonista de Sor Juana de los Angeles , solía decir en los últimos años que había "vivido" 17 films. "Para mí -explicaba-, cada film es una vida." Basta recordar su escrupulosa elaboración de cada plano para comprender por qué.

Por Fernando López

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