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Súbete a mi moto: una serie fallida que apunta a la nostalgia
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LA NACIONNatalia Trzenko
Súbete a mi moto (Puerto Rico-México, 2020). Creadores: Sergio Jablon y Mary Black Suarez. Elenco: Yamil Ureña, Braulio Castillo, Sian Chiong, Marisol Calero, Josette Vidal, Rocío Verdejo. Disponible en: Amazon Prime Video. Nuestra opinión: mala
¿Alcanza la nostalgia para sostener una serie? ¿Es suficiente el deseo de rememorar la infancia y la adolescencia para disfrutar de una ficción que intenta reconstruir parte de ellas? Las respuestas a estas preguntas exceden el análisis de una reseña y dependen de muchos más factores que de los argumentos de quién debe escribirla. Sin embargo, con cinco episodios disponibles para evaluar, Súbete a mi moto, la nueva serie de Amazon Prime Video que relata la historia de la creación del grupo Menudo,fenómeno musical nacido en Puerto Rico que se hizo famoso en el mundo a principios de los años 80, hay que decir que la ficción no tiene más aciertos que apelar a la moda retro que tantos otros ciclos intentan con mejores resultados.
La comparación más cercana y evidente es con la exitosa biografía de Luis Miguel que hizo Netflix. En uno y otro caso se trata de las historias de ídolos juveniles cuyas infancias se vieron interrumpidas por las ambiciones de los adultos que los veían como un buen negocio que superó hasta sus más grandes expectativas. Pero lo que en Luis Miguel, la serie era un cuidadoso retrato de época y un elaborado análisis de personajes, en Súbete a mi moto se presenta como una desacertada mezcla de tira dirigida al público adolescente y biografía de trazo grueso.
Todo comienza con Edgardo Díaz (Yamil Ureña), un productor musical de Puerto Rico que se da cuenta de que el mejor modo de ganar dinero es armar un grupo de chicos preadolescentes que atraigan al público femenino infantil. Con ese objetivo y la autoimpuesta regla de reemplazar a sus integrantes apenas cumplan los 16 años o cambien la voz –lo que suceda primero– lanza la primera era de Menudo. Casi como el Francis Underwood de House of Cards, cuando Díaz explica sus planes mira a cámara como para reconfirmar con los espectadores sus malas intenciones. El recurso, utilizado en exceso últimamente, es una de las tantas herramientas narrativas que el relato presenta para luego dejar de lado y retomarlas en los momentos en que decide sobreexplicar lo que se está contando.
Con unos guiones que detallan los puntos clave de la historia del grupo sin matices ni profundidad y una trama paralela que desde el presente imagina la traumática experiencia de una fanática de Menudo (utiliza ese punto para defender y, una vez más, explicar lo que se muestra del pasado), la serie demuestra todas las flaquezas de una biografía ficcionada sin contar con sus fortalezas. La reconstrucción de época, por momentos precisa en términos de escenarios y vestuarios, no alcanza para justificar, por ejemplo, las ridículas pelucas con las que aparecen los chicos que interpretan a los Menudo. Y la curiosidad por ver los primeros años como artista de Ricky Martin, su integrante más popular en la actualidad, no compensa el ritmo moroso, confuso y repetitivo de los primeros cinco episodios de una serie que puede llegar a transformarse en fenómeno aunque para justificarlo solo cuente con el impulso de la nostalgia.
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