Reseña: Luna llena, de Aki Shimazaki

La literatura está hecha de palabras, pero puede ser también infiltrada por el imaginario de otra cultura. Aki Shimazaki (Gifu, Japón, 1954) es una escritora canadiense que vive en Montreal y escribe en francés, pero nació y vivió en Japón hasta su treintena. Sus pentalogías (El quinteto de Nagasaki es la más conocida) traslucen ese escribir entre dos orillas culturales. Las tramas transcurren en el país natal. El estilo (Shimazaki aprendió francés ya instalada en Québec) es lacónico, de diálogos y frases descriptivas breves, como si siguiera los preceptos de mucha literatura nipona.

En Luna llena, su última novela, esa reticencia resulta un vehículo preciso para la delicadeza de su tema: la ancianidad y la crueldad del Mal de Alzheimer. Fujiko y Tetsuo, casados hace medio siglo, habitan en una residencia para la tercera edad (nada deprimente, hay que decir) en cuyos jardines cantan las cigarras. Ella, que ya tenía síntomas de pérdida de memoria antes de instalarse en el lugar, un buen día no reconoce al marido. El pasado se desintegra y Tetsuo –que cuenta en primera persona– asume un papel teatral para enfrentar ese vacío: el de prometido. Lo que podría ser un simple acto piadoso pone en jaque toda la vida previa. Surgen los secretos mutuos, la falta de certezas. Esa vuelta a fojas cero, ese desconocimiento es, claro está, el inicio de otra historia que la autora conduce de manera inteligente y sensible con recursos literarios que aluden al olvido, a la repetición.

Luna llena

Por Aki Shimazaki

Tusquets. Trad.: Javier Albiñana

166 páginas, $2090