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Kanye West - My Beautiful Dark Twisted Fantasy
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Cuando Kanye canta acerca de los "boludos que nunca faltan al trabajo", mejor que se den cuenta de que habla de sí mismo. Este tipo labura como loco, y a juzgar por su música, el negocio va mejor que nunca. My Beautiful Dark Twisted Fantasy es su disco más maníaco e inspirado hasta la fecha, con niveles heroicos de demencia, como si fuera un pimp en la cima del Olimpo. Yeezy se apropia de la grandilocuencia del rock de estadios, de la avalancha sonora del hip-hop, del brillo y la sensualidad del disco, pero lo hace todo el tiempo y simultáneamente. Nadie que estuviera en su sano juicio podría haber grabado este disco. La vez pasada, Kanye optó por el minimalismo para plasmar la melancolía electro de 808s & Heartbreak. Pero en Fantasy... se vuelve ridículamente grandilocuente, quebrando todas las reglas del hip-hop y del pop, a pesar de que a lo largo del último lustro ha sido él quien ha creado las reglas. Hay epopeyas hip-hop, baladas R&B, música electrónica alienígena, samples de rock progresivo, apariciones de invitados estelares de la talla de Bon Iver, Fergie y Chris Rock, e incluso un bizarro solo de piano de Elton John. Es su mejor disco, pero es más que eso: es un manifiesto rockstar para un mundo en proceso de volverse cada vez menos ambicioso. En un momento en que se nos insta a bajar nuestras expectativas, a prestar menos atención, a conformarnos con menos, West quiere que exijamos más. Nadie más está haciendo música tan audaz y tan extraña, desde el funk espacial de "Gorgeous", pasando por "Power", que tiene un aire a King Crimson, hasta las cuerdas paranoicas de "Monster". A los seis minutos de "Runaway", cuando la canción ya se nos ha asentado en el cerebro, el sonido se interrumpe y uno piensa que se terminó. Después suena un pianito, el ruido de una guitarra al enchufarse, unos cellos onda "Strawberry Fields", y el mismo Yeezy canta un solo punzante que recuerda a Robert Fripp a través de su vocoder. No debería funcionar, pero el tema dura tres minutos más sin que se rompa el hechizo.
Por Rob Sheffield
LA NACION
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