Adrián Otero en RS habló sobre el blues argento

Memp­his la blu­se­ra con­sa­gró sus vein­te años de exis­ten­cia a to­car el blues des­de una pers­pec­ti­va mu­si­cal abier­ta, que la lle­va a co­mul­gar con el jazz, el boo­gie-woo­gie y un po­co de rock. Con esos ele­men­tos, los mú­si­cos atra­ve­sa­ron su eta­pa fun­da­cio­nal, su in­ser­ción en el nú­cleo de ban­das es­ta­ble­ci­das, el tiem­po del bar­do y las pe­leas de bar, y su mo­men­to ac­tual, con­ver­ti­dos en un es­tán­dar que no se ha que­da­do an­cla­do en su es­té­ti­ca. A pun­to de en­trar en es­tu­dios pa­ra re­gis­trar un nue­vo ál­bum (que se lla­ma­ría Tan­gui­to o Tan­ga­zo), Adrián Ote­ro, el can­tan­te de la Memp­his, ha­bla so­bre qué sig­ni­fi­ca to­car blues en 1998 y de los pun­tos de con­tac­to de su mú­si­ca con el tan­go. To­do eso, mien­tras es­qui­va ca­mio­nes con­du­cien­do por la ave­ni­da Puey­rre­dón.

¿Có­mo es es­to del blues por­te­ño?
Hi­ci­mos una apro­pia­ción cul­tu­ral por me­dio del blues y ex­tra­po­la­mos al­gu­nos ele­men­tos que com­bi­na­mos con co­sas de es­ta ciu­dad, lo que de­ri­vó en al­go nue­vo. Es una for­ma de ex­pre­sión que no es­tá en­ce­rra­da en do­ce com­pa­ses. No con­ta­mos his­to­rias que tie­nen que ver con los afroa­me­ri­ca­nos, si­no his­to­rias que lle­van una mar­ca fuer­te­men­te por­te­ña. A lo me­jor eso nos em­pa­rien­ta, de al­gu­na ma­ne­ra, con el tan­go.

¿Un fol­klo­re ur­ba­no?
Sí, pe­ro lo nues­tro es blues ur­ba­no, por eso te men­cio­no el tan­go. Por­que tie­ne que ver con la cul­tu­ra ar­gen­ti­na. Yo no es­toy de acuer­do con ese rock la­ti­noa­me­ri­ca­no que apa­re­ció aho­ra. Pe­ro sí po­de­mos ha­blar de un blues ar­gen­ti­no. Des­de mi pun­to de vis­ta por­te­ño, eso de la­ti­noa­me­ri­ca­ni­zar el rock me pa­re­ce que no es real, por­que no­so­tros te­ne­mos po­co que ver con otros pue­blos her­ma­nos. Qui­zá ten­ga­mos más que ver con pue­blos de otros con­ti­nen­tes. Cul­tu­ral­men­te, Bue­nos Ai­res es­tá en otro pla­no.

¿Có­mo to­mas­te con­tac­to con el blues?
Con los dis­cos de pa­pá, que es­cu­cha­ba a Louis Arm-strong, Ella Fitz­ge­rald... ése es el pri­mer re­gis­tro que ten­go. Re­cuer­do a mi vie­jo en el li­ving es­cu­chan­do "Saint Louis Blues", y en esa épo­ca es­cu­ché mis pri­me­ros tan­gos. Yo na­cí en 1955 y te es­toy ha­blan­do de 1959.

¿Y có­mo adap­tas­te la esen­cia del blues nor­tea­me­ri­ca­no a tu gus­to por­te­ño?
Pri­me­ro es­cu­ché a Ma­nal y me in­te­re­só la te­má­ti­ca ur­ba­na, un po­co más cos­tum­bris­ta que la otra ver­tien­te, la del rock vo­la­do. Ad­he­rí a la co­rrien­te ur­ba­na por una cues­tión de tem­pe­ra­men­to y es­ti­lo; es mi ma­ne­ra de ver la rea­li­dad. Yo soy hin­cha de Ro­ber­to Arlt. ¿Por qué el blues? Creo que en esos do­ce com­pa­ses en­con­tré un lu­gar des­de don­de se po­dían con­tar his­to­rias ur­ba­nas fuer­tes. El blues es bien ex­pre­sio­nis­ta: hay que pe­lar a la ho­ra del so­lo, y se su­fre si hay que con­tar una his­to­ria tris­te. Y cuan­do lle­gan el rit­mo y la ale­gría, el swing es in­con­te­ni­ble. Yo no sé si las cul­tu­ras afroa­me­ri­ca­nas con­ser­va­ron eso: hoy los ne­gros de los Es­ta­dos Uni­dos es­cu­chan rap y hip-hop.

Us­te­des fue­ron los pri­me­ros en de­fi­nir­se co­mo hom­bres de ba­rrio. Re­cuer­do aquel "Ma­ta­de­ros blues", de 1979.
Creo que mi apor­te co­mo le­tris­ta es que, so­bre la ba­se de la des­crip­ción ur­ba­na que Ja­vier Mar­tí­nez hi­zo con Ma­nal, a ese pai­sa­je le pon­go mu­ñe­cos que ca­mi­nan, que su­fren, que ríen. "Ma­ta­de­ros blues" no es la des­crip­ción del ba­rrio co­mo lo fue "Ave­lla­ne­da blues", si­no que es un ti­po que es­tá sen­ta­do en un bo­de­gón y tie­ne un in­ter­lo­cu­tor que le di­ce un pi­ro­po a una chi­ca que tra­ba­ja en la fá­bri­ca. Ahí apa­re­cen los per­so­na­jes, los mu­ñe­co­tes.

¿Por­qué es­tá tan pre­sen­te el al­co­hol en el blues? El hu­mo, el al­co­hol, la no­che. No sé. En mi ca­so, por­que soy al­co­hó­li­co.

¿Sos o eras?
Soy, pe­ro me con­ten­go. Por eso me con­ten­go: por­que soy al­co­hó­li­co (ri­sas). Hi­ci­mos un te­ma lla­ma­do "Gin y cer­ve­za", tra­go ex­plo­si­vo y trai­dor; el pro­ta­go­nis­ta de la can­ción lo pi­de y des­cri­be una si­tua­ción de an­gus­tia. "La vi­da es di­cha ad­ver­si­dad/ al­go ra­ro hay en el ai­re/ ¿qué es­ta­rá por su­ce­der?/ ¿Se­rá al­go bue­no es­ta vez?/ ¿O va a ser to­do siem­pre igual?" Des­pués es­tá "Es­ta­ño de bar", con un cur­da aco­da­do en la ba­rra. El te­ma del al­co­hol es re­cu­rren­te en el tan­go y en la zam­ba, don­de es más ce­le­bra­to­rio. En el tan­go y en el blues el al­co­hol es más pa­ra ol­vi­dar y llo­rar. Pe­ro se usa en to­das las mú­si­cas po­pu­la­res: la me­xi­ca­na, la bo­li­via­na. Y ni ha­blar del fa­mo­so "Ba­rri­li­to de cer­ve­za".

¿Hay una au­tén­ti­ca cul­tu­ra blu­se­ra en Bue­nos Ai­res?
Creo que hay una sec­ta que es­cu­cha blues fa­ná­ti­ca­men­te y co­no­ce mu­cho; sa­be más que los ha­bi­tan­tes de Chi­ca­go, a lo me­jor. Y des­pués es­tán quie­nes se acer­can des­de el pun­to de vis­ta po­pu­lar, los que no sa­ben bien si son blu­se­ros; ellos son el sec­tor ma­yo­ri­ta­rio. Los pu­ris­tas no nos vie­nen a es­cu­char, no com­pren­den lo po­pu­lar de Memp­his.

El blues ar­gen­ti­no, ¿es só­lo un fe­nó­me­no por­te­ño?
No, siem­pre que fui­mos al in­te­rior he­mos to­ca­do con ban­das de blues del lu­gar. En Tu­cu­mán, en Neu­quén, en Ba­ri­lo­che, en La Pam­pa, en Cór­do­ba ni ha­blar, en Co­mo­do­ro Ri­va­da­via... Las de Cór­do­ba y las de Tu­cu­mán son bue­ní­si­mas. Lo que pa­sa es que su blues de­ri­va un po­co de lo que ha­ce­mos no­so­tros; hay una ban­da de Neu­quén que se lla­ma La Bi­fur­ca­da, co­mo nues­tro te­ma. Pe­ro no tie­ne na­da de ma­lo: no­so­tros tam­bién he­mos apren­di­do de quie­nes nos pre­ce­die­ron en la vi­da

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Por <b> Por Sergio Marchi </b>

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