Moria Casán: "Todos podemos caer en un agujero, la vida es así"
La actriz se ríe de su pasado reciente en The Hole, la obra con la que regresó al escenario del teatro Maipo
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Hacía mucho tiempo que Moria Casán no presentaba un espectáculo en el Maipo. Más precisamente desde 1977, cuando estrenó en ese teatro porteño La revista de esmeraldas y diamantes, junto a Carlos Perciavalle y Tato Bores, con dirección de Gerardo Sofovich. Y hacía rato también que Lino Patalano, productor y responsable de la sala, la venía tentando para que volviera. "Lino vio The Hole en Palma de Mallorca y me llamó de inmediato para decirme «es ideal para vos; si me decís que sí compro los derechos» -cuenta ella antes de un ensayo general lleno de amigos, paso previo al estreno de hace unos días-. Al poco tiempo me llamó un amigo desde Mallorca para comentarme lo mismo: que había visto un espectáculo que era para mí y, además, había un ratoncito en escena que se llamaba Cristóbal, igual que mi perro. ¿Más señales? Yo hago de maestra de ceremonias, de MC, y ésas son mis iniciales. Y hace muy poquito, caminando por el parque de mi casa, ¡metí el pie en un hoyo que había hecho una rata! Me hice un pequeño esguince, pero también vi ahí una señal. Creo que estaba destinada a hacer The Hole."
El ensayo sucede en un ambiente festivo. Hay muchos amigos de Moria que sonríen, sacan fotos con celulares y brindan con champagne. Moria concede la entrevista un rato antes de salir al escenario y después de entregarse a una distendida sesión fotográfica donde se mueve como pez en el agua. Alejada de los colores saturados y la estridencia que definen a la TV en la que trabaja, luce simplemente como una profesional con mucho oficio. Es una anfitriona distante, pero amable, que sin perder el humor abandona esa descarga permanente de ironía filosa y pomposa autocelebración que caracteriza a su versión mediática. En The Hole lo que cuenta no son los chispazos con necesarios enemigos eventuales que alimentan el gigantesco anecdotario inútil promovido por los programas dedicados al show televisivo. Aquí la estrella es exclusivamente ella, todo gira a su alrededor y su actitud revela serenidad y concentración. Se la nota segura y esa confianza se consolidará muy pronto, cuando ese público donde abundan los allegados celebre cada una de sus ocurrencias fuera de guión. El show, en definitiva, es ella.
-¿Cómo definirías el espectáculo?
-Como algo cósmico, trascendente. Es un mix de muchas cosas. Nunca se vio acá algo así. Tiene un poco de todo lo que yo hice a lo largo de mi carrera, pero diferente. Diría que es un varieté desenfrenado, descarado, con mucho sex appeal y mucho erotismo, pero sin un ápice de vulgaridad. Y tiene una arenga en favor de la vida. Todos podemos caer en un agujero, pero la vida es así, hay que transitarla cuando es cuesta arriba y cuando es cuesta abajo. De eso se trata, en definitiva: de vivir las experiencias. Hay circo, cabaret y music hall. Es un show muy sensorial, con pocos textos, salvo los míos. Soy la única que habla todo el tiempo.
-Vos fuiste una gran figura del teatro de revista, un género popular con una larga tradición en el país que hoy está de capa caída. ¿Qué pasó?
-Se banalizó con el auge de la televisión. Yo amo la televisión, pero también veo que hay una cosificación impresionante de la mujer. Y muchas mujeres tienen una responsabilidad importante en eso. Si una mina se desnuda para ir a la tele se cosifica ella misma. Cualquier tipo que se dice empresario agarra a una piba, le hace poner siliconas y bajar un escalera con tacos, y después le asegura que es una vedette. Mi última experiencia fue en el 87, con La revista de las erecciones generales, en el Tabarís. Estaban Mario Castiglione -el papá de mi hija-, Zulma Faiad y los Botton Tap. Y yo tuve que hacer de vedette y capocómica. La revista es el dúo del capocómico y la vedette, y Mario era divino, muy talentoso; él venía de la experiencia del café concert con I Medici, pero no era un capocómico. Ya en esa época las producciones eran más chicas, porque entraron a jugar los sindicatos y los productores tenían que destinar parte del presupuesto a responderles. Es verdad que hubo toda una tradición: la época de las coristas, las bailarinas, las modelos con pezoneras, la media vedette, la segunda vedette y la primera vedette; del cómico, el apoyo del cómico y el característico... Eso se terminó. Hoy hay producciones más baratas, con un tipo que trata a una chica como una prostituta y listo, dicen que eso es teatro de revista. Se perdió el glamour.
-El rol de la mujer en el género siempre fue muy discutible.
-Yo no permití nunca que me cosificaran. Tenía una personalidad muy notoria, buena dicción y buena figura. Entonces los mejores capocómicos me querían: Adolfo Stray, Pepe Marrone, Dringue Farías, Don Pelele... Y Juan Verdaguer me eligió porque yo sabía tocar el piano. Trabajé con todos. También con los menos tradicionales, como Antonio Gasalla, Carlos Perciavalle y Tato Bores.
-¿Te gustaría hacer otro tipo de papeles? Como actriz dramática, por ejemplo.
-Obvio, hay tiempo para todo. Gustavo Yankelevich siempre me decía que le encantaba cómo lloraba. Otro que me veía una veta dramática era Daniel Tinayre. Decía que yo era la Sofía Loren argentina. Tinayre me llamó para hacer una remake de la película Apenas un delincuente, que había dirigido Hugo Fregonese en el 50, pero falleció antes de que ese proyecto se concretara. Creo que soy una actriz dramática muy contundente. Seguramente terminaré haciendo algún dramón... Y también me gusta mucho la comedia, claro. Hago de todo. Acabo de filmar una película en la que de nuevo hice de madama: Primavera, de Santiago Giralt, con Luisa Kuliok, Alejandro Paker, Mike Amigorena, Chino Darín, Catarina Spinetta y Nahuel Mutti, entre otros. Vengo de hacer con muy buena repercusión Las tres viejas, de Alejandro Jodorowsky, en El Picadero. Hice más de tres mil funciones con Brujas, una de las comedias más exitosas de la historia del teatro argentino. Hice Priscilla, la reina del desierto, un papel que me encantó porque tengo una sensibilidad trans. El concepto transgénero me hace pensar en la transgresión. Y yo soy una transgresora, alguien que siempre intentó escaparle a los lugares comunes y a la comodidad. Entro y salgo. Hice un talk show e impuse el "si querés llorar, llorá", y salí. Hice Rita Turdero y me ofrecieron que lleve el personaje al teatro infantil y al cine, y salí. Siempre mi propia personalidad estuvo por encima de los personajes.
-¿Te sentís una artista querida?
-Sí, siento mucho amor de la gente. Lo más fuerte sucedió cuando nació mi hija y ahora, con este problema en Paraguay (la jueza Dina Marchuk decidió hacer lugar a "la suspensión condicional del procedimiento por el plazo de dos años" en la causa por el robo de las joyas ocurrido en 2012, luego de que ella aceptara cumplir con una serie de "reglas de conducta" que se le impusieron. Además quedó absuelta en la causa por tenencia de drogas). Es inédito lo que pasó, que vayan a pedir por mi libertad al Obelisco... Creo que es mucha la gente que me quiere y que mis grandes aliadas son las mujeres. Porque pese a ser un ícono sexual argentino, nunca jugué a ser la "matahombres", nunca hice una puesta en escena de eso.
-¿Qué es lo que menos te gusta de vos?
-Soy muy de quererme, de protegerme. Creo que a veces le doy demasiadas oportunidades a gente que no se lo merece. Me agarra una onda Teresa de Calcuta y me pongo muy permisiva. Pero eso también forma parte de mi cosa regia para la vida. Vivo sin traumas y nunca fui a un psicólogo.
-¿A qué le tenés miedo?
-A nada en especial, pero cuido mucho mi salud. Mi cuerpo es mi templo, y lo cuido. Me hago chequeos una vez por año. Si tengo una pequeña molestia en un oído no la dejo pasar. Voy y consulto.
-¿Qué asignaturas pendientes tenés?
-Ninguna. Nunca dejé de hacer cosas por mi hija y por mí. Yo parí a Sofía en la Clínica del Sol la noche del 24 enero de 1987 y el 25 a la mañana me llamó Guillermo Bredeston para ofrecerme el papel en Brujas. Estaba amamantando a mi hija y le respondí: "Lo hago". Quiero decir que siempre estuve al lado de Sofía, pero nunca dejé de hacer mis cosas por eso. Yo fui a un colegio religioso y siempre me castigaban por no querer rezar esa oración, Yo confieso, la que dice "por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa". No tengo culpa por nada de lo que hice. Soy muy fiel a mí misma. Y no me castigo.
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