Limp Bizkit: la eterna adolescencia

Momento, porque resulta que sí había una manera de disfrutar un show de Limp Bizkit aunque no seas uno de esos fans radicalizados que andan por la vida con gorra roja y bermudas. El truco sería suspender la incredulidad, de la misma forma en que, por ejemplo, ves X-Men y sentís que Hugh Jackman es un señor indestructible con esqueleto de adamantium y no un millonario australiano que le cabe a tu novia. Ese principio es el que hay que aplicarle a Fred Durst: hay que aceptar su status de cargoso alegre de la fraternidad que se aplasta la lata de cerveza en la cabeza para hacerse el malo, comprar su personaje de gangsta de clase media y entonces sí, te relajás y gozás como si estuvieras en 1999.

En un Malvinas Argentinas, no a tope, pero sí bastante poblado, la banda más representativa del nü metal de principios de siglo salió decidida a perpetuar la adolescencia suya y de los concurrentes, que comulgaron en estallar en bravuconadas discutibles como la de "My Generation" ("We don't, don't give a fuck, and we won’t ever give a fuck", repite el primer gran hito del setlist) sobre una base que, efectivamente, sonaba ajustada y poderosa. Con el querido pantalón de gimnasia azul de tres tiras blancas cercenado a la altura de las pantorrillas, una remera de los Yankees y -cómo no- una gorra al revés, Durst hacía su juego, alternando contraataques a sus enemigos con elogios exacerbados a las chicas, los culos, las bombachas lindas (sic). DJ Lethal, en tanto, animaba la fiestita musicalizando el "olé olé olé" de la gente con pasajes instrumentales de Cypress Hill y llenando con dub y rap cansino los larguísimos intermezzos entre tema y tema. Y claro, está Wes Borland, que merece párrafo aparte.

El comienzo de "Boiler" es una fiel muestra de lo que ese enfermo extraterrestre pintado de blanco y negro es capaz. En la banda más mainstream del universo, Borland se permite experimentar con texturas ásperas, acoples, psicodelia y demás extrañeces saludablemente fuera de contexto, como si estuviera en el más arty de los sótanos neoyorquinos. Tan dúctil para disparar riffs endemoniadamente pesados como el de "Rollin’" (una de las últimas del set) como para construir el renovado puente etéreo y desestructurado de "Nookie" (hitazo pedido y celebrado), Wes es -aunque le suene raro a los paladines de la modernidad- un guitarrista adelantado que, en un mundo justo, debería seguir al frente de su excelente banda Black Light Burns (si no la conocen, péguenle una youtubeada, no se van a arrepentir) y no apuntalando con su genialidad los chistes de tetas de su afamado socio.

"Nunca vimos nada como esto en todo el mundo, son un público increíble", insiste Fred, y arremete con algunos covers: "Thieves" de Ministry, "Sanitarium" de Metallica y una versión karaoke (o sea: Lethal dándole play a al rasgueo acústico, Durst cantando, nadie más sobre el escenario) de "Behind Blue Eyes" de los Who. Y uno más, ya en etapa de bises: "Faith" de George Michael, un tema que resume todo lo que el grupo representa, con sus estrofas juguetonas y su estribillo de voz podrida y ceño fruncido.

En suma: quien se para frente a Limp Bizkit en plan analítico, con la mano en el mentón y una ceja alzada, a las cinco canciones querrá cabecear un yunque. O vas pegándote ciegamente a una propuesta iracunda a la que se le notan los hilos (porque tampoco a nadie le interesa demasiado ocultarlos), o aceptás que todo es una farsa deliciosamente construida, y si nos organizamos y le ponemos onda, nos sirve a todos para hacer catarsis sin lastimarnos, poguear mucho, transpirar, vociferar infinitos "fuck you", creernos el mejor público del mundo, reírnos y volver a casa hechos una seda. ¿Alcanza? Vos dirás.

Por Diego Mancusi

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